Оригинально этот текст был написан для проекта “Записки из пустоты”,
долго думал выкладывать его на свой сайт или нет, если да,
то в какой раздел и вообще зачем. Потом подумал, а какая разница,
кому интересно, те его и так уже прочитали, а кому нет, те его и
так читать не станут. Названия нет.
Ну, скажем, условно назовем его “Жизнь”.
Жизнь медленно проходит. Уходит молодость. Уходят надежды и мечты. Мы начинаем грязнуть в повседневности. Перестаем верить себе и людям. Мы все время боимся. Боимся быть непонятыми и из-за этого молчим. Другие боятся нас, мы боимся их. Так и живем. Молча. Мы боимся открыться кому-то, потому что подсознательно ждем предательства. Даже там, где его нет. Мы боимся рисковать. Боимся говорить откровенно. Боимся чувствовать по настоящему. Боимся любить. Боимся доверять. Боимся верить. Боимся жить. А потом, мы неожиданно понимаем, что все нужно было сделать не так. Все нужно было сделать совсем по-другому, но, увы, уже поздно, поезд давно ушел, а мы все сидим на пустом полустанке и ждем чего-то, всматриваясь в даль, туда, куда уходят рельсы и поднимается марево, искажая прямоту железнодорожного полотна. Смотрим туда, откуда приходят поезда. Смотрим с надеждой, которую так тщательно убивали в себе все эти годы. Но ничего не происходит. Все так же светит солнце, день сменяется ночью, поют птички, идет дождь, снег, за осенью приходит зима, потом весна, лето, и все с начала. Все вертится, не стоит на месте. Жизнь идет, проходит, убегает. Мимо. Рождаются дети, растут внуки, умирают родители, мы становимся бабушками и дедушками. Чай вечером. Цветок на подоконнике. Телевизор. Поход в магазин – событие. А вечером книжки. Вот и все.
Тишина. Трава. Прохлада и покой. Камень. Надпись золотом на мраморе. Дата рождения, дата смерти. Имя, фамилия, отчество, фотография. Облупленный заборчик. Увядшие цветы. Вороны. Деревья. Итог.
Мы запутались в собственных правилах и принципах. Мы живем не так, как хотим, а так как надо. Кому? Зачем? Никто не знает. Мы делаем, то, что от нас ожидает общество. Мы не хотим его подводить. А ему плевать на нас. Всем плевать на всех. Ты есть – тебя нет, плевать. Ничего не изменится в мире со смертью еще одного червя. Миру плевать на тебя.
Повседневность. Автоматизм. Жизнь без чувств и желаний. Жизнь механического животного. Вот то, чего ждет от тебя общество. И если это не так, если ты не хочешь подчиняться, то ты становишься изолирован. Если тебе по настоящему плевать, ты еще сможешь победить. Иди по рельсам, туда, откуда приходит поезд твоей мечты. Новый, блестящий и настоящий. Реальный. Такой, каким ты бы хотел его видеть. Не бойся его. Просто иди. Иди. Я жду.